Вот. Правда я только Маленького Принца читала. И в детстве он мне нравился. Типа, прикольно.
Но, когда повзрослела, нравиться совсем перестал.
Во-первых, это некрасиво покупать симпатии читателя тем, что вот я и ты (читатель) мы же особенные, мы видим слона, которого проглотил удав, а все остальные - быдло, мещане, не способные видеть простую суть вещей. (Кстати, и к Роллингз те же претензии. А мой бывший муж кипятком по ней писял... Ну, ему же хотелось ощущать, что он не быдло)
А во вторых, мне видется в нем аппология смерти. Ах, я должен вернуться к своей розе, которую предал, хоть бы и через смерть. Ты бы вернулся к ней через жизнь, блин. Как-то так.
Обычно люди со мной не соглашаются, но приятно видеть, что я не одинока в своем восприятии. Хотя, конечно, жалко человека, в конце концов таки накликал на себя.