Observations

Вчера вечером, вместо того, чтобы идти спать, сидел смотрел это "Возвращенное Время" Руиса. Большими пайками смотреть сложно, я понемножку. Так что спать лег только в пол-одиннадцатого. Заснуть сразу не удалось, и через пять минут я мысленно пошлендал от Булонского леса к Монмартру, не по прямой, а по Елисейским, и потом чтоб в сторону Оперы свернуть. Но не успел, на Елисейских и заснул.

 А снился мне не Париж, а Стокгольм. Типа мы всей командой с работы едем в автобусе, из Орланды в город (там долго ехать), я сзади сижу, рядом девушка какая-то очень растерянная. Она потеряла часть багажа в самолете, часть в аэропорту, и не уверена, что помнит, куда ей надо. Звать ее Фабиола Лаваль. Но приехали в город, и она побрела куда-то, а мы пошли по нашим делам - Эрик, Джош, Том, Томас, и я.

Но я остановился, увидев сидящего на столбе огромного орла, хвост свисает почти до тротуара. Погладил ему хвост, он тут наклонился, я ему стал за ушком гладить. Тогда он вообще спрыгнул на тротуар, и там лег на бок, а я рядом сел, стал его гладить по голове и за ушком. Орел лежал так, закатив глаза. И я понял, что помирает птичка. Ну что ж. А когда орел умер, он превратился в бомжа в лохмотьях. С бомжом я распрощался и пошел искать наших.

Но тут я наткнулся на Даню Кротова, но не на того бессловесного важного функционера, каков он сейчас, а на тихого послушного 12-летнего мальчика. Мы с ним вместе пошли искать наших. Но начал накрапывать дождик, а мы были около Галереи, ну и пошли в эту Галерею. В Галерее нашли большой ресторан - а там была толпа фидошников, знакомые лица, но не помню, кто есть кто. Один, даже неясного пола, подошел, спрашивает, помню ли я его. Помню, но не знаю, кто это. Оказалось, Саша Иванов. В Питере я знал более чем одного Сашу Иванова. Один был фидошник; с Клименковым, что ли, у них была 2:5030/1, а другой - айтишник у нас в Танграме; насколько я помню, это были разные люди. Но во сне это был один человек.

Ну и мы сели там вместе за стол, как обычно, публика чешет всякую компьютерную хрень да вспоминает былые фидошные годы. Я зачем-то пошел на сцену, разложил какое-то свое барахло, что-то там искал, вдруг объявляют: выступает знаменитая Фабиола Лаваль, фортепьяно! И выходит на сцену все та же Фабиола. Я ей такой - привет, Фабиола; сметаю быстренько свое барахло и линяю со сцены.

 

 

 

Сидим с кошкой Зинкой в детском саду (в том самом, на углу Выучейского и Новгородского, в Архангельске), ждем, когда нас заберут.
Подруга приезжает; спрашивает, зачем ты Зинку-то с собой берешь? Да зачем, чтоб веселее было. 

Я швед, бухгалтер, живу в Стокгольме, работаю в центре, а домой мне на автобусе с пересадками.
Ну и вот, а сегодня давка такая на остановке, что автобус подошел, а я в него не влез, пошел на другую остановку. А там дождик пошел, и я на крылечко под крышу залез. А там дальше лестница, и музыка играет, а на лестнице бомж стоит, такой в засаленной клетчатой рубахе, с шарфом, в драной куртке, в нелепой теплой шапке... И тут мне СМС приходит от врача. Что анализ плохой, и мне жить осталось две недели. Я гляжу на бомжа и думаю - да и с ним бы поменялся, вот.

И поменялся. И вдруг я бомж, опухшая небритая рожа, волосы патлами, шапка такая круглая нелепая, клетчатая рубаха, шарф, куртка; жарко - а никуда это не денешь, я же бомж. Пошел по лестнице наверх, думаю, может, поможет мне кто. А там музыку играют; сначала что-то из барокко, а потом такую современную, такой Ноно или там Губайдулина, что-то такое, я не разбираюсь. Поблагодарил их за музыку, вежливо, и пошел. Думаю, так ну а чо, а как я домой попаду, ключ-то в другом пиджаке остался, на другом теле, а где оно? А оно ушло. Ну пошел было пешком домой, денег же нету, но вообще не знаю, что делать. Вернулся. Там у подъезда какая-то каморка; думаю, этот бомж, он же жил где-то. Заглядывают туда, громко спрашиваю: "я здесь живу?" А оттуда вылазит другой бомж, и говорит - нет, ты в подвале живешь, под лестницей.

Пошел я в подвал. А там густой пар стоит; там прачечная, и прачки в больших котлах белье кипятят. А я там где-то должен теперь жить. Но жаловаться грех, конечно.

Обычно мне во сне высоко взлететь мешают разные провода над улицами, особенно троллейбусные, где, говорят, 400 вольт. А вчера я как-то между проводами всеми этими просклизнул и оказался выше всего этого. И тут, сверху, нашлось довольно порядочно народу (не буду называть имена). И они говорят - ну что, полетели выше? И мы полетели, сквозь облака, на пару километров эдак.

Там хорошо. Вся эта фигня далеко-далеко внизу. Особенно провода.