Dolly the sheep was named after...

"Dolly was named after performer Dolly Parton because the cells cloned to make her were from a mammary gland cell, and Parton is known for her ample cleavage." 

а вот интересно...

Навальный, когда очнется, до него дойдет когда-нибудь, что он жив только благодаря той самой коррупции и полному непрофессионализму, с которыми он так безуспешно боролся все это время?

Напоминает какие-то старинные анекдоты про французскую революцию, что ли. 

моя жизнь в геологии - 11

 Про разные места.

Контора наша была на 12 линии, дом 13. Иногда мне это место снится, обычно я летаю, и влетаю на балкон на самом верхнем этаже. Хотя балкон у нас был на четвертом этаже. Балконы, точнее - их было два.

А внизу была жизнь василеостровская. На стене, во дворе, где-то на высоте метров пять-шесть, вдруг появились фамилии, "Сидиков, Монзиков". А потом еще мелом где-то внизу - "Сидя". Это тоже про Сидикова. Этих двух хулиганов мне как-то довелось встретить, два таких шестикласника развеселых. Я их пригласил к нам в контору, играть в разные игры (в-основном в "звездные войны", которые я же и имплементировал); ну они и тих сидели у нас вечерами. Дядя Саша, вахтер, возражал - но я ж никого не слушал.

Потом они окончили восьмой класс - и бац, пошли работать на завод. Ну прямо как Англия, 19-й век, чесслово. Мне так жалко было пацанов.

Не так давно я на фесбуке нашел Монзикова; зафрендились. Но это был не тот, это был его брат. А сам Монзиков пошел в менты... ну и... короче, эх, как все быстро течет.

Тем двором мы ходили регулярно. Раз идем - Коля, Филя, Аришка, я, еще там народ. Аришка такая, подначивает, мол, ты, Филя, все время хвастаешься, а в реале не демонстрируешь. А ты, Вова (я тогда был Вовой для коллег, а для начальства - Владимиром Николаевичем (далеко еще?)), говорил, что можешь руками голубя поймать - ну вот они, голуби, лови (hic salta). Ну чо, ну поймал. Голуби же глупей кур. После чего Аришка как-то подкрутила фитилек.

Ну это фигня, это просто рецидивы памяти.

А раз мы в Нижневартовск ездили, такой нелепый город на Оби. Валера, Гриша. Ну поражает, конечно, альтернативная Россия. Когда вот стоишь ты, ждешь автобуса. Мамашка на остановке пеняет дочке: "если ты, блядь, будешь себя плохо вести, я тебе руки поотрываю". Подходит автобус. Все ломятся. Меня отпихивают нахер в сторону. Я в автобус не попадаю. Причем, и народу-то мало, и автобус полупустой, и не сказать, что я особо интеллигент. А вот.

Окрестность Вартовска - это ой. Нефтяные озера. Нефтяные ручьи. Если сравнить вот с Беларусью. В Беларуси все АККУРАТНЕНЬКО. Все в порядочке. А тут - какие-то оккупанты нах. Хантов и мансей загнали если не в резервации, так в глушь лесотундры. И вот, добывают. Бля. Ханты с мансями болеют, потому что ловят рыбу в Оби, а рыба там вся больная, у нее опистерхоз (называемый там "эпистерхоз"), у местных тоже опистерхоз (это черви в печени); они снимают боль водкой, а водку им не продают...

На обратном пути мы заехали к бурмастеру в гости, у него в Вартовске тоже квартира. Пили коньяк, слушали Высоцкого. Высоцкий такой говорит - "у меня есть друг, Юра Манин, математик..." Чо?! Он Юрия Ивановича знает?! Который писал однажды - "хотите увидеть четырехмерное проективное пространство? Выгляните ночью в окно, посмотрите на небо..."

Эх.

Потом мы еще с Волчегурским ездили; торчали на буровой. Среди лесотундры. Ближайшее культурное место - еще буровая, в трех километрах, по грунтовке. Мы с Волчегурским раз туда ходили, чисто от нефиг делать, шли, пели песню, которой меня Волчегурский меня научил - "по аллеям тенистого парка с пионером гуляла вдова..."

А так что, ну вот зайдешь ты в лесотундру (тайгой эту поросль назвать язык не поворачивается). Кусты, ручейки нефти... грустно, блин.

Буровая в такой глуши, что телевизор вообще ничего не ловит, когда ЭВМ включена. Он тогда ловит содержимое дисплея. Beats me, how. Я не электронщик. Я тыкал пальчиком в клавиатуру.

Бурят вообще там очень интенсивно. Люди работают. Это надо посмотреть. Ни минуты на разгильдяйство. Все заняты, все шуршит. Но...

Да ладно. Вот еще Новый Уренгой тоже. Мы туда с Ирой ездили. Ну... ну вот летишь до Сургута. Потом ночь на поезде. Выходишь посреди тундры. Снег. Пусто. Ну мы типа знаем, куда идти; а снег не глубокий. По азимуту. Пара километров - и ты на буровой, на сверхглубокой.

Солидное такое заведение, сверхглубокая. Удобные вагончики, детсад, бассейн; буровая внутри помещения; отдельное помещение, двухэтажное, где наша ЭВМ. К нам приставили, "сотрудничать", жену начальника, Клавдию Васильевну. No shit, если вы помните "День Нептуна", там вот эта вот, и ведет себя точно так же. "Постой, Нептун! Ведь ты мужчина! Ты женщине дорогу уступи!" - вот все такое. Вот она так покровительственно с нами. А мы с ней с ирониею.

Конечно, систему-то мы подемонстрировали, но бурить там нечего было. Их буровая по большей части поломата была. А последний раз, пока чинили. один мужик заглянул в бездну, а тут как раз сверху колонну опускали. Так что его голова теперь на глубине 7500 лежит. А остальное похоронили.

Я, правда, не успел особо там поразбираться - меня какой-то грипп схватил, и я лежал в вагончике, Ира мне чай носила, а я все что мог - это заучивать Северянина. "Она читает зимой евангелие", "Из лепестков цветущих розово-белых яблонь", "Она идет тропинкой в гору"... Говорил ли я, что Северянин, после Мандельштама, мой самый любимый поэт?

Короче, как я оклемался, так мы поехали обратно, через Новый Уренгой, где в аэропорту никаких билетов не было, кроме как до Минска, и мы полетели в Минск. Потому что в Сибири первейшее желание - how the fuck do I get the fuck out of here?! Ну там ночь в аэропорту, похожем на ангар. Да пофиг. Мы в Европе!

Все, больше я в Сибири не был, и, надеюсь, никогда не буду.
 

дыбр

 Еноты опять погром устроили. Ну хоть кошкин коврик не стирали. Рыбы, как я потом выяснил, через трубу вообще удрали в тазик, где фильтрация. Ну и слава богу. Завтра их отловлю.

Так-то днем работал; потом, в три с лишним, полез по хозяйству. Обрезал ветки, которые крышу задевают; отвинтил спутниковую тарелку (лет 10 уже, как нафиг не нужна); сдул и смел листья на крыше; помыл скайлайт над гаражом, пошел восдувал листья с верхней крыши; хотел еще пообрезать там понаросший плющ - но что-то у меня сахар упал. А я это знаю, обмывал труп диабетика, упавшего с четвертого этажа. Нафиг. Слез аккуратненько, сказал подруге, что я все, и пошел пить сок да есть булку с маслом.

А подруга там сдувала все эти листья перед домом, да таскала то, что я с крыши сдул; пять бочек, что ли. Завтра закончим.

Потом сидели на крылечке. Я и посейчас сижу. Состояние довольно тупое.

Рынок чота, я не понимаю, он что, теперь линейно уже растет, или что? Страшно как-то.